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饿不死的魂，才配端这碗饭
寒气如刀，割在脸上生疼。
陆野抱着小雀儿一步步走向石室尽头，每一步都像踩在时间的冰面上，发出清脆而孤寂的回响。
通道两侧的浮雕越来越清晰，那些曾被历史掩埋的画面，仿佛随着他胸前灶台的搏动而苏醒——老厨舌尝风雨、群匠骨熬灵汤、将军饮汤复生……一幅幅“食战纪事”如同活了过来，诉说着一个早已湮灭的文明如何以味立律，以食卫道。
最后一幅雕刻却令人窒息：烈火焚坛，九名厨师跪于灶前，手中菜刀横颈，血染五炉。
他们不是战死，是自裁。
为了不让“真味”沦为邪欲之祭，他们选择了殉道。
陆野瞳孔微缩。
他忽然明白了玄烛为何跪在这里七十年。
不是守护，是赎罪。
可守一座死灶，拜一缕残灰，就能洗清当年人类自己酿下的恶吗？
“铁头。”陆野停下脚步，声音低沉却不容置疑，“守在外面，谁也不准进来。”
铁头猛地抬头，眼神焦急，双手快速比划：你受伤未愈，她还是个孩子！
这地方不对劲！
“正因为她是个孩子，”陆野低头看了眼怀中小雀儿，女孩脸色依旧苍白，但那双闭着的眼睛下，睫毛微微颤动，似在倾听某种无形之声，“才看得见我们看不见的东西。”
他说完，继续前行。
就在经过左壁最后一幅浮雕时，小雀儿突然抓住他的手臂，指尖发抖，指向石缝间一道极细的痕迹。
“那里……哭了。”她轻声说，声音像是从梦中飘来。
陆野心头一震。
他凑近细看——那是一道干涸的泪痕，混着暗红血丝，深深渗入石缝，几乎与岁月同朽。
可这一幕，竟与昨夜梦中那个佝偻身影、嘶哑低语的老灶鬼所说完全重合！
“你迟到了七十年……”
冷汗顺着脊背滑下。
这不是巧合。
系统从未提及梦境，但这具身体、这颗心，似乎早与这片废土上的某段记忆纠缠不清。
“你能听见什么？”陆野压低声音，近乎耳语。
小雀儿闭着眼，小手贴上石壁，唇瓣轻启：“很多声音……在喊‘别吃它’……有人在哭，说‘味道错了’……还有人在笑，很饿的那种笑……”
陆野眼神骤冷。
吃人？啖神？难怪天降黑雾，万物崩毁。
通道尽头，石门紧闭，浮雕五味交织成锁——酸甜苦辣咸环列四方，中央唯缺“鲜”字，空荡如断喉。
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