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这碗饭，专治装清高的嘴
判味官端坐堂上，面具全摘，满脸疤痕如熔蜡浇铸。
他声音沙哑：“我从未亲手杀人，也未贪一口美食。我执法三十载，销毁禁膳七十二种，亲手处决‘味罪人’四百一十三名。你说——我该吃什么？”
空气凝固得如同铁块。
整座味囚塔仿佛被抽走了所有声响，连地下脉动的灶火都屏住了呼吸。
守卫们僵立原地，镣铐垂落无声；小豆丁紧闭双眼，鼻翼微微抽动，像是在捕捉某种游离于现实之外的气息；灰耳朵手掌死死贴着地面，指节因过度用力而泛白——那不是错觉，灶膛深处的蓝火跳动频率，竟与判味官胸腔中残存的心跳完全同步。
陆野站在灶前，身影被火光拉长，映在刻满哀嚎铭文的塔壁上，像一尊正在苏醒的古老神只。
他没有回答。
只是缓缓转身，从行囊最底层取出一只粗陶碗——那是他在废土边缘拾荒时捡来的破碗，边沿豁口，底还裂了一道缝。
他曾用它喝过雨水，盛过泥浆，甚至当夜用来接自己咳出的血。
此刻，他将碗轻轻放在案上。
然后，从怀里摸出一小撮冷饭。
米粒干硬发黄，是三天前吃剩的杂粮饭，混着一点焦壳，早已失去热气与香气。
他倒入一碗清水，不多不少，刚好没过饭粒。
接着，用一根炭黑的筷子，轻轻搅动。
一圈，两圈。
水渐渐浑浊，浮起细小的淀粉颗粒，在火光下泛着微弱的光泽。
“你就给我吃这个？”判味官低笑，声音里带着讥讽与怒意，“一瓢洗锅水？你也配谈‘无罪之餐’？”
陆野抬眼，目光平静得可怕。
“你问我你该吃什么？”他终于开口，声音不高，却穿透整座高塔，“可你有没有问过自己——你最后一次吃饭，是为了活着，还是为了惩罚别人？”
判味官瞳孔一缩。
小豆丁忽然轻颤，盲眼紧闭，嘴唇微启：“有……桂花……很淡，像是雨后的院子……还有……一个女人哼歌的声音。”
众人皆惊。
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