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老子的锅，不炖谎言
清晨的极北冻原，风雪未歇，只是从狂暴转为低沉的呜咽，像是巨兽在梦中喘息。
野火号静卧冰谷，车身覆着厚厚一层霜白，唯有烟囱口还飘出一缕淡青色烟雾，袅袅升腾，如同这片死寂世界里唯一活着的气息。
厨房门被轻轻推开。
归无咎走了进来。
他没有看任何人，径直走向灶台，动作迟缓却坚定。
他从墙角取下一条洗得发白的围裙，低头系上，指尖微微颤抖。
然后，他拿起刷锅的钢丝球，蹲在铁锅前，开始一遍又一遍地刷洗那口早已光可鉴人的炖锅。
“唰……唰……”
金属与锅底摩擦的声音单调而执拗，在寂静的车厢里回荡，像某种赎罪的仪式。
陆野靠在门框边，叼着半截没点燃的烟，静静看着他。
陆野走过去，递上一块新抹布。
归无咎抬头，眼神空洞了一瞬，随即接过，手指触碰到布料的刹那，竟轻微抽搐了一下。
“手上的疤，”陆野忽然开口，声音不高，却像刀子般切入沉默，“怎么来的？”
归无咎的动作彻底停住。
他低头看着自己的双手——那些纵横交错的烫疤，早已和皮肤融为一体，像一道道封印的符文。
“他们说……”他嗓音沙哑，像是很久没说过人话，“烫伤才能记住火的重量。”
陆野眯起眼。
火的重量。
不是温度，不是技艺，而是重量。
仿佛火是一种可以称量的罪孽，而疼痛是唯一的度量衡。
这不对劲。
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